de quando em vez um gesto me faz pesar as consequências de ser e de ser assim.
e ser assim é penar pelas escolhas de antes pras coisas que são agora,
um pé entre a insegurança e a insatisfação de não estar inteiro em tudo que se faz.
um meio antigo, inimigo das paixões avassaladoras: o medo.
o medo do silêncio que precede a possibilidade de um não sonoro ou abafado,
os dedos em pedaços, juntos como se as raízes da possibilidade plantassem-se ali
e dali tirassem seu sustento, alimento imaginário das almas que suscetíveis a qualquer adversidade escondem-se nas sombras do que não são.
impelidos pelo vento que sopra em seus ouvidos refletindo o que se quer escutar, seguem sem saber pra onde ir.
em direção ao que se espera ter amanhã mas que, também, poderia ser hoje.
ser já.
que seja então.
hoje mesmo 