das improbabilidades improváveis.

No meio da noite uma dor aguda, um estranhamento mútuo sem razão. Ela se foi, não disse bem o motivo. Imagino que cansou ou que se cansa, até mesmo que é bipolar, eu não sei. Imagino que imagina coisas e as torna reais. Mas aí seria eu imaginando coisas e as tornando reais. Afinal, não é isso a imaginação?

A mente, mente.

Fé voraz que seria pior ou que seria melhor sem viver, sem sentir de verdade onde dói. Talvez no túmulo, o cúmulo do fim. Quem sabe a sombra de uma figueira antiga,  num dia cheio de céu e sol manso de inverno. Um pique-nique improvável. Dispostos sobre o chão os dias de paixão e delírio, uma fina taça de rosé, alguns cigarros, sorrisos, suspiros…

 

e a felicidade?

O corpo todo em uma vibração diferente
Anos e anos de ostracismo.
Noite e dia, perdido.
Despertando de um sono estranho em uma noite quente,
O nariz sangrando, os olhos coçando e a boca seca.
Sede! Sede de ser e poder ser
Na pele, mais que tatuagem, desejo
Na cama…

Nada.

quero nada

quero o gosto da carne crua,
quero a dor de quem sente saudade olhando pra lua.
quero o orgasmo incontido dos que amam,
quero sentir na pele e na alma a angústia dos que clamam.

nada que não seja inteiro me interessa,
nada que demore outra era, tenho pressa.
nada que acabe logo ou que em seu fim não cause dor,
nada que não transpire sexo e desatino, por favor.